C’est qu’il était amoureux. Amoureux fou, à en mourir, comme disait l’autre. Il imaginait avec elle un avenir de roman ou de film, très tendre, délicat, heureux. Dans la nuit noire la rage commence à posséder le jeune homme qui n’en a plus, d’avenir. C’est trop tard, il a commis l’irréparable. Et pourtant il était heureux. Mais la jalousie a ses raisons que la raison ne connaît pas.

 
C’était il y a quelques heures, dans une chambre d’hôtel modeste. Dans un coin paumé du 11ème, il voulait la retrouver, elle, son emblème. Et lui offrir des roses. Il a eu du mal à trouver l’endroit. Un réverbère illuminait de manière vacillante un bout de quartier qui était loin d’être chic. Tant pis, il voulait la voir, il aurait tué 4 canailles pour ça. Il est donc négligemment entré dans ce trou, et a demandé au maître des lieux de lui communiquer le numéro céleste qui allait l’emmener au cieux.

 
“- C’est au 23, deuxième étage, mais il me semble qu’elle n’est pas seule..
- Assurément, vous vous êtes trompé.”

Le gérant ne s’est pas trompé. Le teint livide, on a pu  voir les traits délicats du jeune homme  qui se sont soudainement affaissés. Et dire que  trente secondes avant, il était heureux. Avec la candeur s’est envolée l’innocence. Trois coups, dont un dans le bide. Avant de, mécaniquement, en faire de même pour la personnification vibrante de son idylle.

 
Les larmes sont inutiles : il est condamné.

 
M.B.

Le temps d’envoyer quelques  télégrammes, et j’allais ensuite chez une femme belle qui écouterait du mambo. Nous aurions parlé de la crise à Alger, du général vieillissant, nous en aurions parlé en douce, nous aurions ensuite programmé quelques notes de Gould, nous aurions dansé le charleston. Dans une salle décorée de quelques attentions inexorablement féminines, sentant le Chanel, là aussi, cliché d’une époque. Le temps d’un rêve.

Nous aurions ensuite pris la voiture, décapotable évidemment, une Renault ou une Citroën, nous aurions parcouru les routes du sud, dévalé les pistes, elle aurait son petit foulard et sa robe sur mesure. Je porterais mon costard cintré, une cravate trop courte comme  la  porte Belmondo dans « A bout de souffle », mais elle s’en foutrait. La nuit n’exige pas de dressing code.

Je n’aurais pas voulu la quitter, je le lui aurais dit, elle m’aurait mis un doigt délicat sur ma bouche au verbe  impétueux, ce verbe du refus. Elle m’a dit que le rêve était terminé, que l’on allait se revoir. Enfin, peut-être.

C’est ainsi qu’Adam fit la rencontre d’une Vénus nommée Zoé. Elle avait l’air de sonder les étagères de cette gigantesque bibliothèque commerciale pour y trouver un auteur sombre mais romantique, d’après elle. Adam, qui était à sa portée, lui conseilla Musset. Ses « confessions d’un enfant du siècle » furent une ode au lyrisme un peu déçu, ce romantisme un peu déchu qui a fait vibrer nombre des héritiers de l’amour frustré. Les yeux rieurs, elle le taquina sur son apparence cynique. Il renchérit en disant qu’il ne fondait lui-même aucun espoir sur son époque mais, n’ayant aucun talent, il préférait garder ça pour lui-même. Ou peut-être écrire un film comme a pu le faire Audiard, Sautet ou encore Truffaut.

Ils oubliaient qu’ils se promenaient à travers des ouvrages sentant le délicat parfum de l’ancienneté, du trésor inaccessible, de l’histoire indicible. Une lueur d’émotion pudique brillait dans les yeux d’Adam, notamment quand il vit la jolie Zoé le dévisager avec un certain intérêt. A cet instant, il voulait quitter la Terre pour retrouver le 7^ème ciel. Il rit en pensant que du suicide au romantisme il n’y avait qu’un pas.

Les gens s’effacèrent lentement au profit de créatures sans visage. Seul le visage délicat de Zoé méritait toute son attention. Les reliures dorées des livres de la Pléiade dormaient paisiblement. Ce moment si contemporain faisait figure de génial paradoxe devant ces pages d’un autre temps. Il prit congé de la jeune femme, lui promettant qu’ils se reverraient. « Pas sûr ! », fit-elle remarquer, non sans malice.

Dehors, un rai de lumière éclatant présageait une journée rayonnante pour Adam.

M.B.

Petit hommage tout d’abord au seul footballeur-politicien-musicien que je connaisse : Socratès, milieu de terrain de l’équipe du Brésil des années 80, c’est-à-dire  à une époque que les moins de 20 ans ne peuvent encore pas connaître, décidément, ces moins de 20 ans ont vraiment la poisse, à une époque où ce pays pratiquait un si beau jeu que certaines équipes adverses refusaient de jouer contre elles. Socratès avait tout pour plaire : gueule d’ange, cheveux encore plus ébouriffés que les miens, sourire à en faire tomber de pâmoison  Mimie Mathy, et surtout une touche de balle à en faire pâlir de jalousie Cristiano Ronaldo, Lionel Messi et Xavi. Ce joueur pratiquait le collectif, le vrai, celui qu’on ne voit désormais qu’au FC Barcelone (ne parlons même pas du PSG dans ce texte). C’est lui qui, comme un moteur, faisait démarrer cette équipe, lui donnait du rythme, dansait avec elle la carioca dans un déhanché qui aurait plu aux jeunes demoiselles qui ne m’écoutent pas, ne connaissent pas ce virtuose du ballon rond et contemplent encore naïvement le poster de Jude Law. Je rends hommage à Socratès comme on rend hommage à une icône qu’on a regardé jouer dans des rétrospectives, lorsque j’étais très petit et encore mignon,  à la télé, lorsque les plus grands footballeurs de tous les temps n’étaient pas oubliés.

En parlant de femmes, c’est officiel ça y est, l’Alsace représentera la France aux élections de Miss Univers dans quelques mois. Quel bonheur de savoir que la région dont je suis originaire (je n’ai même plus honte de le dire) est reconnu pour la grâce  de sa gent féminine. Je suis sûr que les alsaciennes se verront tout à fait dans le physique agréable de la dénommée Delphine Wespiser, qui n’a pas hésité d’ailleurs à parler dans notre dialecte si fluide, si doux, qui perpétue le principe d’attachement dans ses racines et de préservation de ses valeurs. Le sourire  donjuanesque d’un Jean-Pierre Foucault a rendu, de plus, cette soirée féerique. Mes parents, qui sont alsaciens je le rappelle, étaient si fiers de voir enfin leur région sous les feux de la rampe qu’ils m’ont appelé le soir de l’élection et m’ont dit avec leur accent bien de chez nous qu’ils étaient émus aux larmes.

D’autant plus qu’elle n’était pas la favorite du jury la petite, ce jury lui ayant préféré pendant un temps Miss Pays de Loire, que moi aussi je voulais voir monter sur la plus haute marche du podium, mais que voulez-vous, il faut bien que sous le chapiteau de la discrimination positive y soient représentés toutes les catégories de la population. Après Sonia Rolland en tant que femme de couleur noire et Malika Menard dans le rôle de la presqu’arabe, voici Delphine Wespiser dans le rôle de la rousse qui n’a rien demandé et qui ne sait pas comment elle a atterri sous les lumières de la beauté hexagonale la pauvre comme on la plaint.

La choucroute va donc enfin avoir son année de gloire, et c’est tant mieux. Ce mets si délicieux qu’on le croirait sorti d’un tableau antique aura l’occasion de faire son tour de France, de se comparer aux autres recettes dans le livre dense de notre gastronomie. Je ne sais pas si avez déjà bouffé de la choucroute mais c’est un truc à vous rassasier pour les 3 semaines à venir, et je ne parle pas du risque nauséabond des horreurs odorantes qui flotteront dans vos habitations aux poutres bien locales.

Voilà, je sais que j’ai beaucoup plus parlé de Miss que d’actualité, mais l’occasion était trop belle pour vous manifester tout l’attachement que j’ai pour une région qui a toujours été une région de gauche, où le FN n’y siège pas du tout en bonne place, et où  je n’aurai jamais aucun risque d’y pénétrer.

Mounir Belhidaoui

En parlant de noir, je ne sais pas si vous avez entendu parler de cette affaire de plagiat concernant la fille spirituelle d’Aimé Césaire, une dramaturge en devenir qui s’appelle Rama Yade, plaidant pour une instruction publique à la même manière que sur le site mezetulle.net. Ah, cette pauvre Rama Yade, enfermée dans ses dogmes autant que dans la prison de l’UMP, elle qui voue un éternel culte aux chefs d’un UMP qui pue la concurrence avec un Copé plus entreprenant que jamais et un Sarkozy ne sachant plus sur quel pied danser.

Nicolas Sarkozy, la marionnette de la politique internationale ne sait plus où donner de la tête. Fricoter encore 5 ans avec Obama ou se faire cajoler à vie dans les bras de sa chanteuse adorée ? Quel dilemme engageant la vie quotidienne de millions de français. Il y a de quoi se ronger tous les ongles du matin au soir, moi je vous le dis.

Petit conseil aux toutous qui, naïvement, pensent encore que la politique peut encore changer leur vie : ne vous méprenez pas, dans le milieu, la règle est de ne pas regarder le peuple mais son adversaire dans une dégueulasse querelle de personnes en se gardant bien de s’attaquer de manière frontale aux problèmes du peuple de peur de ne pas se salir les mains. N’est-ce pas François Berléans et Vincent Lindon, acteurs grooms des coups médiatiques favorisant certaines intentions de vote ? Attention les gars, le spectre de Faudel rôde encore autour de l’histoire du soutien officiel ! Vous jouez trop bien pour ouvrir un snack rue de grenelle !

Celui qui ne soutiendra peut-être pas Nicolas Sarkozy, par pudeur et peut-être un peu de rancœur, j’ai nommé Eric Besson, a invité certains twittos/twittas de la sphère de plus en plus gigantesque qu’est Twitter à prendre un verre, bouffer comme des sacs et néanmoins discuter politique. C’est donc officiel : Eric Besson ne briguera plus de mandat ministériel, préférant travailler dans le privé, siéger de manière permanente au Baron et être néanmoins d’un lieu-dit dans la Drôme : Lozère, ville aussi inconnue que la raison qui a poussé Tony Vairelle à se comporter comme Jean-Marie Bigard sur un plateau de télé !

Yannick Noah, Rama Yade, et autres polémistes de seconde zone : vérifiez donc vos sources sous peine de perdre quelques points dans le classement tant envié des personnalités préférés des français, où Laurent Gerra et Johnny Hallyday continuent de trôner en bonne place.

Mounir

Littéralement épuisé par une journée de travail, il prend désormais un plaisir intime à se prélasser dans son lit. Ce lit où il se laisse sombrer dans l’embrasure d’une porte onirique.

Des rues en terre, des murs de granit ocres. C’est son enfance qu’il revoit. Dehors, les voitures font grand bruit, il décide alors de sortir les retrouver. Sa mère tente en vain de le retenir, lui dit qu’il a intérêt à être prêt pour la promenade familiale, là bas à la Menara, cette vaste piscine où, au bout, l’on peut apercevoir un château majestueux, comme un colosse gardant jalousement son jardin oriental.

Il fait chaud, très chaud. Les quelques dirhams lui serviront à acheter un coca-cola frais, il va s’asseoir quelque part, regarder les routes, les passants, les ânes qui souffrent et versent une larme de douleur, comme une complainte au ciel. Il les regarde battre la terre, avec un vieux personnage très colérique qui leur crie d’avancer, et plus vite que ça. Ce refrain nauséabond l’a toujours effrayé. C’est le jeu. Marrakech : le temps y est depuis longtemps mort, mais l’âme du capitalisme naissant rôde comme un spectre autour d’âmes angoissées.

Un autre enfant vient à sa rencontre de manière inopinée, lui montrant un vieux ballon décousu et la lançant vivement pour la rattraper : s’engage alors un mini match de football où le vainqueur sera celui qui aura le plus de traces rouges dans les cheveux, dans les yeux, sur le visage tout entier. Tant pis, ce jeu-là en vaut la chandelle. Quelle félicité de savoir qu’on est enfant et que les impératifs sont enterrés depuis longtemps.

La Menara. Sa mère, ses frères, ses sœurs, tous enfants de l’innocence, la génitrice  regardant sa petite troupe d’un œil bienveillant, le sourire paradisiaque, reposant, apaisé. Le père, un peu absent, se battre pour décrocher de lui un sourire : récompense suprême à l’enfant qui lui donnera tout son amour. Il voit son reflet dans l’eau, qui est parfois agitée de soubresauts, signe d’une présence animalière. Alors il laisse barboter ses mains dans le fleuve un peu sale, avant de se faire reprendre par sa grande sœur, deuxième Maman à qui, un jour, il rendra hommage. Marrakech est un territoire ouvert à tous les bonheurs, où les armes n’existent pas, le combat non plus. Les jardins y sont comme un territoire de repos éternel. Mais peut-être est-ce la nostalgie qui lui montre un visage biaisé d’une ville gangrenée par la pauvreté et les crimes.

Au réveil, dans son appartement parisien, il se dit qu’il va prendre quelques jours de vacances.

M.B

C’est ce que me ferait dire le fil Twitter concernant l’événement : une rude bataille entre deux egos hypertrophiés. L’un, déjà très connu, qu’il est inutile de présenter désormais, et l’autre, belle rebelle (pour reprendre l’expression publicitaire de Mélenchon) qui voulait son petit moment de télé, s’ériger en rempart contre toutes ces groupies qui font le pied de grue devant l’appartement de l’auteur pour y dénicher une caresse, une parole ou même un baiser.

« T’es belle mais t’es une connasse ! » a dit Monsieur Bedos. Sa façon d’extrapoler certains adjectifs qui pourraient être mieux placés (le terme « agaçante » aurait été plus approprié) en dit long sur une espèce de rancœur romantique qu’il traîne en bandoulière. La remarque est pertinente, juste : combien de fois ô mon Dieu ai-je voulu dire la même chose à des centaines de créatures nocturnes que j’ai haï  car certaines d’être l’objet de toutes les courtisaneries ?

Et c’est la jeune fille qui aurait du être une victime ? Impossible ! Elle est bien trop sûre d’elle pour se sentir la victime d’une quelconque attaque personnelle.

Maintenant, éteignons la télé et lisons, bordel.

Relax, je ne suis pas parnassien pour un sou, au contraire : quel taré voudrait déclamer une prose enflammée au sujet de la beauté terrestre qui, au passage, n’existe plus ? Je suis plus Sollers que Nicolas Fargues, peut-être à tort non ?
L’écriture est une fragrance nommée rejet, solitude, réclusion.

Et alors ? Qu’à cela ne tienne, j’irai jusqu’au bout, j’ai encore des choses à dire, à ma mort je voudrai être enterré au soleil, loin de la grisaille qui attriste des visages naguère réjouis. Les fêtes se commercialisent, les époques se ringardisent à la vitesse d’Usain Bolt, les technologies échangent des données plus compliquées que l’ensemble des oeuvres de Freud ou Lacan. Alors : où êtes-vous et surtout : qui sommes-nous ? Nous sommes personne, nous sommes tout le monde.

Les anonymous ont cru bon de pseudo-s’insurger de la dictature Facebook que nous utilisons tous avec le même appétit, mais pourquoi n’ont-ils pas menés leur projet à bien ? Pour la simple raison que la peur, ce grand manteau, leur a dit “Vos gueules” avec la même froideur implacable d’un professeur de mathématiques au collège.

Il faudra désormais écrire plus gravement, fidèlement à ses idéaux. D’accord avec Sartre, un des bigleux les plus visionnaires qui soit, pour dire que l’écriture est un combat. Une lutte. Dire peu et bien, en faisant fi des formules alambiquées.

En parlant de prof : je déguste encore la vision d’une enseignante qui, en maternelle, attendait, éternel sourire aux lèvres, qu’on vienne me chercher. Décidément, c’est une époque morte.

M.B.

Bonne nouvelle : il caille à mort. Excellente raison pour contempler à loisir les jolies costumes d’hiver de filles au teint aussi frais que toutes les sirènes de Russie. De bottes en écharpes couvrant leurs visages frêles contenant deux adorables yeux en amande, elles ont le courage d’affronter le froid avec leur habituelle mine souffreteuse mais résignée, paradoxe gagnant qui a toujours fasciné l’homme que je suis.

Dans les rues surpeuplées de Paris, leurs robes en laine emmitouflent l’esprit des hommes, ces êtres impuissants face à tant de grâce, efforcés de ranger, dans le tiroir de leurs cynismes, la misogynie qui n’est que l’hypocrisie d’un vrai romantisme. Elles,  cruellement assises en groupe pour peu qu’un téméraire fasse leur apologie, dénigrent avec un effroyable dédain les inspirations les plus élancées. Quelle purge que de fomenter une stratégie de conquête alors ! Les lâches, dont je fais partie, les regardent en coup de vent, et imaginent des mots qui danseraient autour de leurs tresses innocentes, leurs hanches parfaitement dessinées, leur regard accusateur et meurtrier qui tuerait n’importe qui.

Tristement, quand on les croit en difficulté dans nos futures allées enneigées et qu’on se verrait bien proposer notre aide (innocente), voilà qu’une voiture, pétaradant, glissant, laissant une traînée de neige boueuse s’infiltrer dans nos petites chaussures, voilà qu’une voiture, dis-je, prend le pas sur notre inspiration, dépassant de 3 vitesses notre main tendue, pour proposer à ces statues merveilleuses une virée afin d’entonner sagement, les salauds, la rengaine du plus morne matérialisme.

Le résumé de ce cirque télévisée, c’est ici :