Quand on lui écrit, s’attendre à une réponse est un véritable sacerdoce. Elle est un Président courtisé. L’art, elle s’y connaît. Elle sera marchande, galeriste. Nous avons même combattu ensemble le racisme par des utilisateurs profitant du réseau social pour déverser leurs biles en tuant définitivement le fantôme de SOS racisme.

Je profite de ce texte pour lui montrer que, tel un photographe, j’attends de la voir sous mon meilleur angle pour lui tirer son magnifique portrait, à cette divine Vénus.

Et il se fait remarquer. De ses virulentes attaques à l’égard de Matthieu Kassovitz à sa déclaration fracassante sur son départ du réseau social, le Musset des années Hollande se croit drôle, alors qu’il en est plus tendre. Il manie avec brio le “drôle avec du triste”. Il n’est pas un comique. Il dit tout haut ce que les hypocrites socialisés pensent tout bas. Et on kiffe sa mère.

M.B.

Et c’est un véritable festival, un florilège de blagues courtes traduisant les sombres réalités de notre époque. L’amour, la crise, le sexe, la drogue, la fête, autant de thèmes traités avec dérision et sarcasme, pour le plus grand bonheur de cette communauté avide de faire passer des messages non sans une pointe d’humour. Ifalas, lui, serait le représentant desprogien de Twitter, le gardien intemporel du temple du second degré. Car, en effet, il faut bien compenser avec des twittos (moi) qui se prennent pour Chateaubriand (raté).

Mounir Belhidaoui @Mounir_B

Un long dimanche finissant, enfin. Il est 20H, et M, petit garçon de 9 ans, s’apprête à sortir de son bain. Les bruyantes rumeurs de la journée n’étaient devenues que de simples murmures. A sa fenêtre, seul dans sa chambre, il contemplait la vue qui s’offrait à lui : un parking isolé, des carcasses de camions, une maison que l’on disait hantée. Cette dernière fascinait mais révulsait aussi.

Au loin, quelques chiens abandonnés criaient leurs complaintes désespérées. Le monde meilleur n’était pas pour tout de suite. Cantonné chez lui, ne sachant que faire, ce petit garçon s’en allait rejoindre sa mère. Vision paradisiaque peut-être sensiblement modifiée par la nostalgie. Les nuées mélancoliques du passé rendent une enfance parfois poétique, alors qu’elle aurait pu ne pas l’être. Mais qu’importe. Dans le salon, une chanson. Comme d’habitude la mère de M écoutait de la musique égyptienne, où l’on racontait aisément les déboires sentimentaux, mais aussi la condition parfois déplorable de femmes tenues de rester chez elles. Alors, cette conteuse sublime que M voyait à l’écran exhortait ses comparses à devenir plus difficiles, d’y réfléchir à deux fois, de relativiser l’amour perdu. Trémolos langoureux et suaves mélangés à des instruments tout aussi savamment orchestrés. La musique arabe a ceci de frappant qu’elle exacerbe volontiers le sentiment amoureux en ajoutant dans la cuisine romantique le doux parfum du désir. M, sur ce fond musical, s’entretenait avec sa mère de choses simples, donc gravées en lui.

Le visage maternel éclairé par un aurore somnolent, toujours rythmé par la voix de Warda, déesse Algéro-Egyptienne. L’auteur de ce texte a voulu lui rendre hommage ici, trop poussé par son passé. Encore un symbole qui s’en va, encore un souvenir enterré…

M.B

Ligne 11 à destination de Belleville. Le métro avance somnolent vers une foule compacte. Je songe alors au titre de l’exposition de l’homme que j’ai approximativement décrit plus haut : “Be the change you want to see” et mon quotidien est morne, en attendant de voir des prémices de bonheur dans ma vie, cette équation irrésolvable. Je m’assois, et WAW ! une femme pleure. De tristesse.

Automatiquement, je me dis qu’il y a une justice, en contemplant, par égotisme pur ou masochisme amoureux, cette Vénus à l’œil de verre. Son regard est donc un fleuve harmonieux un jour de paix. Je suis incapable, à la veille d’une élection présidentielle, de lui dire que Nicolas Sarkozy va partir, que c’est bientôt fini, qu’il y aura un homme normal qui va exercer sa fonction avec dignité et honneur. Je ne lui dis rien, je regarde, c’est tout. La partition bruyante que joue le métro ne varie en rien son rythme de 2 larmes par seconde.

Alors elle me regarde, un peu, beaucoup, à la folie. Je souris, gêné, bien entendu elle repleure de plus belle. J’ai du crisper sa solitude, son désir d’isolement. Malheureusement elle va devoir partager son désarroi. Je lui dis que je pourrais être son mouchoir. Les larmes se transforment en étoile. J’arrive à Belleville, elle me dit : “au revoir”. Je vole.
M. B.

Et où est ce rap underground, calme, aux relents de jazz qui faisaient saliver une jeunesse sans émeutes de banlieues ? Où est mon parking vide, ma station essence brûlée mais qui accueillait quand même quelques gamins esseulés, fantomatiquement surveillés par une maison hantée dont on nous contait l’histoire chaque soir.. Où est l’école maternelle et mes amours, la marguerite à la main (pas d’argent pour des roses) ?

Où sont les grands débats, Mitterrand, Jospin à la législative triomphante ? J’ai cru voir dans mes très jeunes années une ONU beaucoup plus interventionniste, j’ai vu de vraies démocraties où les marchés étaient régulés…

Où est Karen Cheryl, Passi, Pivot ? POURQUOI essayer d’arracher de nos âmes des souvenirs superbes qui sont en fait les mémorielles bouées qui font nos survies ?

M.B

On se moque de l’élection qu’on pastiche comme étant une compétition de personnes, d’ambitions. Comment s’en insurger lorsque ça nous semble aussi parfaitement le cas ? Comment blâmer lorsqu’on est soi-même déçus ? Les Français ne sont pas dupes et à part les petites minaudes des femmes de candidats qui croient que cette élection en est une historique (comme au temps du regretté Mitterrand..) et qui se trompent, plus personne n’y croit. Michel Rocard, François Bayrou ou encore le “fou” de Villepin le disent très bien : cette élection n’est pas au niveau.

Encore plus du côté de Nicolas Sarkozy, cet espèce de suiveur des dirigeants européens conservateurs n’ayant plus aucune personnalité politique, une âme vide qui a toujours été vide. Même sa Femme s’est vidée de sa substance, cette ancienne égérie rock’n'roll a aujourd’hui des allures de Margaret Thatcher sous LSD…

Mounir B.

 
C’est qu’il était amoureux. Amoureux fou, à en mourir, comme disait l’autre. Il imaginait avec elle un avenir de roman ou de film, très tendre, délicat, heureux. Dans la nuit noire la rage commence à posséder le jeune homme qui n’en a plus, d’avenir. C’est trop tard, il a commis l’irréparable. Et pourtant il était heureux. Mais la jalousie a ses raisons que la raison ne connaît pas.

 
C’était il y a quelques heures, dans une chambre d’hôtel modeste. Dans un coin paumé du 11ème, il voulait la retrouver, elle, son emblème. Et lui offrir des roses. Il a eu du mal à trouver l’endroit. Un réverbère illuminait de manière vacillante un bout de quartier qui était loin d’être chic. Tant pis, il voulait la voir, il aurait tué 4 canailles pour ça. Il est donc négligemment entré dans ce trou, et a demandé au maître des lieux de lui communiquer le numéro céleste qui allait l’emmener au cieux.

 
“- C’est au 23, deuxième étage, mais il me semble qu’elle n’est pas seule..
- Assurément, vous vous êtes trompé.”

Le gérant ne s’est pas trompé. Le teint livide, on a pu  voir les traits délicats du jeune homme  qui se sont soudainement affaissés. Et dire que  trente secondes avant, il était heureux. Avec la candeur s’est envolée l’innocence. Trois coups, dont un dans le bide. Avant de, mécaniquement, en faire de même pour la personnification vibrante de son idylle.

 
Les larmes sont inutiles : il est condamné.

 
M.B.

Le temps d’envoyer quelques  télégrammes, et j’allais ensuite chez une femme belle qui écouterait du mambo. Nous aurions parlé de la crise à Alger, du général vieillissant, nous en aurions parlé en douce, nous aurions ensuite programmé quelques notes de Gould, nous aurions dansé le charleston. Dans une salle décorée de quelques attentions inexorablement féminines, sentant le Chanel, là aussi, cliché d’une époque. Le temps d’un rêve.

Nous aurions ensuite pris la voiture, décapotable évidemment, une Renault ou une Citroën, nous aurions parcouru les routes du sud, dévalé les pistes, elle aurait son petit foulard et sa robe sur mesure. Je porterais mon costard cintré, une cravate trop courte comme  la  porte Belmondo dans « A bout de souffle », mais elle s’en foutrait. La nuit n’exige pas de dressing code.

Je n’aurais pas voulu la quitter, je le lui aurais dit, elle m’aurait mis un doigt délicat sur ma bouche au verbe  impétueux, ce verbe du refus. Elle m’a dit que le rêve était terminé, que l’on allait se revoir. Enfin, peut-être.

C’est ainsi qu’Adam fit la rencontre d’une Vénus nommée Zoé. Elle avait l’air de sonder les étagères de cette gigantesque bibliothèque commerciale pour y trouver un auteur sombre mais romantique, d’après elle. Adam, qui était à sa portée, lui conseilla Musset. Ses « confessions d’un enfant du siècle » furent une ode au lyrisme un peu déçu, ce romantisme un peu déchu qui a fait vibrer nombre des héritiers de l’amour frustré. Les yeux rieurs, elle le taquina sur son apparence cynique. Il renchérit en disant qu’il ne fondait lui-même aucun espoir sur son époque mais, n’ayant aucun talent, il préférait garder ça pour lui-même. Ou peut-être écrire un film comme a pu le faire Audiard, Sautet ou encore Truffaut.

Ils oubliaient qu’ils se promenaient à travers des ouvrages sentant le délicat parfum de l’ancienneté, du trésor inaccessible, de l’histoire indicible. Une lueur d’émotion pudique brillait dans les yeux d’Adam, notamment quand il vit la jolie Zoé le dévisager avec un certain intérêt. A cet instant, il voulait quitter la Terre pour retrouver le 7^ème ciel. Il rit en pensant que du suicide au romantisme il n’y avait qu’un pas.

Les gens s’effacèrent lentement au profit de créatures sans visage. Seul le visage délicat de Zoé méritait toute son attention. Les reliures dorées des livres de la Pléiade dormaient paisiblement. Ce moment si contemporain faisait figure de génial paradoxe devant ces pages d’un autre temps. Il prit congé de la jeune femme, lui promettant qu’ils se reverraient. « Pas sûr ! », fit-elle remarquer, non sans malice.

Dehors, un rai de lumière éclatant présageait une journée rayonnante pour Adam.

M.B.