Portrait d’une twitta : @corapayance

Dernière chanson écoutée : les Jackson Five, “Morning glow”. Cette jeune femme en fleurs, en d’autres termes, a du goût. Il suffit de la regarder pour percevoir son talent. Il suffit de la voir marcher pour voir des têtes émerveillées (et frustrées) se retourner. Cora, son prénom même sonne juste. Cora Cora, elle est la nouvelle Lolita. Nabokov, pour elle, aurait révisé son jugement.

Quand on lui écrit, s’attendre à une réponse est un véritable sacerdoce. Elle est un Président courtisé. L’art, elle s’y connaît. Elle sera marchande, galeriste. Nous avons même combattu ensemble le racisme par des utilisateurs profitant du réseau social pour déverser leurs biles en tuant définitivement le fantôme de SOS racisme.

Je profite de ce texte pour lui montrer que, tel un photographe, j’attends de la voir sous mon meilleur angle pour lui tirer son magnifique portrait, à cette divine Vénus.

Portrait d’un twitto : @NicolasBedos1

De lui je suis un indécrottable hater. Son verbe, de l’éphémère “Semaine critique” à “Marianne” où il dépeint avec cynisme et tendresse la société tel que son narcissisme l’envisage, se promène dans un cocon médiatique dans lequel il dort avec allégresse. Car, tel Fitzgerald ou Nabokov, l’auteur de théâtre colore ses mots, qui prend la forme d’un texte musical à en faire pâlir Michel Berger. Lui aussi s’y est mis, à Twitter.

Et il se fait remarquer. De ses virulentes attaques à l’égard de Matthieu Kassovitz à sa déclaration fracassante sur son départ du réseau social, le Musset des années Hollande se croit drôle, alors qu’il en est plus tendre. Il manie avec brio le “drôle avec du triste”. Il n’est pas un comique. Il dit tout haut ce que les hypocrites socialisés pensent tout bas. Et on kiffe sa mère.

M.B.

Portrait d’un twitto : @ifalas

Il est un “arabe de haute-savoie : un rebeulochon”. De sa présentation émane déjà un parfum de cynisme. Ifalas, qui est un anonyme (cf. sa photo) est ce qu’on peut appeler un des nombreux “influents de l’humour”. Inconnus du grand public, ils se satisfont de leur identité tenue secrète pour mieux asséner leurs vannes et autres bons mots assassins.

Et c’est un véritable festival, un florilège de blagues courtes traduisant les sombres réalités de notre époque. L’amour, la crise, le sexe, la drogue, la fête, autant de thèmes traités avec dérision et sarcasme, pour le plus grand bonheur de cette communauté avide de faire passer des messages non sans une pointe d’humour. Ifalas, lui, serait le représentant desprogien de Twitter, le gardien intemporel du temple du second degré. Car, en effet, il faut bien compenser avec des twittos (moi) qui se prennent pour Chateaubriand (raté).

Mounir Belhidaoui @Mounir_B

Warda

Musique au loin

Un long dimanche finissant, enfin. Il est 20H, et M, petit garçon de 9 ans, s’apprête à sortir de son bain. Les bruyantes rumeurs de la journée n’étaient devenues que de simples murmures. A sa fenêtre, seul dans sa chambre, il contemplait la vue qui s’offrait à lui : un parking isolé, des carcasses de camions, une maison que l’on disait hantée. Cette dernière fascinait mais révulsait aussi.

 

Au loin, quelques chiens abandonnés criaient leurs complaintes désespérées. Le monde meilleur n’était pas pour tout de suite. Cantonné chez lui, ne sachant que faire, ce petit garçon s’en allait rejoindre sa mère. Vision paradisiaque peut-être sensiblement modifiée par la nostalgie. Les nuées mélancoliques du passé rendent une enfance parfois poétique, alors qu’elle aurait pu ne pas l’être. Mais qu’importe. Dans le salon, une chanson. Comme d’habitude la mère de M écoutait de la musique égyptienne, où l’on racontait aisément les déboires sentimentaux, mais aussi la condition parfois déplorable de femmes tenues de rester chez elles. Alors, cette conteuse sublime que M voyait à l’écran exhortait ses comparses à devenir plus difficiles, d’y réfléchir à deux fois, de relativiser l’amour perdu. Trémolos langoureux et suaves mélangés à des instruments tout aussi savamment orchestrés. La musique arabe a ceci de frappant qu’elle exacerbe volontiers le sentiment amoureux en ajoutant dans la cuisine romantique le doux parfum du désir. M, sur ce fond musical, s’entretenait avec sa mère de choses simples, donc gravées en lui.

Le visage maternel éclairé par un aurore somnolent, toujours rythmé par la voix de Warda, déesse Algéro-Egyptienne. L’auteur de ce texte a voulu lui rendre hommage ici, trop poussé par son passé. Encore un symbole qui s’en va, encore un souvenir enterré…

 

 

M.B

Thomas Lélu / Une femme qui pleurait dans le métro

Paris, 19H30. Je rentre chez moi. Le ciel pleure les caprices du printemps naissant.  Je sors d’une exposition organisée par un certain Thomas Lélu, dont je vante ici la sérénité d’un écrivain publié chez Léo Scheer, maison d’édition qui repère des talents. Thomas, dont l’écriture arpente les terres oubliées de la cocasserie, de la dérision, d’un certain élitisme underground dans lequel, je n’en doute pas, il se reconnaîtra. C’est le Chateaubriand du Paris branché,  noctambule si il en est.

Ligne 11 à destination de Belleville. Le métro avance somnolent vers une foule compacte. Je songe alors au titre de l’exposition de l’homme que j’ai approximativement décrit plus haut : “Be the change you want to see” et mon quotidien est morne, en attendant de voir des prémices de bonheur dans ma vie, cette équation irrésolvable. Je m’assois, et WAW ! une femme pleure. De tristesse.

Automatiquement, je me dis qu’il y a une justice, en contemplant, par égotisme pur ou masochisme amoureux, cette Vénus à l’œil de verre. Son regard est donc un fleuve harmonieux un jour de paix. Je suis incapable, à la veille d’une élection présidentielle, de lui dire que Nicolas Sarkozy va partir, que c’est bientôt fini, qu’il y aura un homme normal qui va exercer sa fonction avec dignité et honneur. Je ne lui dis rien, je regarde, c’est tout. La partition bruyante que joue le métro ne varie en rien son rythme de 2 larmes par seconde.

Alors elle me regarde, un peu, beaucoup, à la folie. Je souris, gêné, bien entendu elle repleure de plus belle. J’ai du crisper sa solitude, son désir d’isolement. Malheureusement elle va devoir partager son désarroi. Je lui dis que je pourrais être son mouchoir. Les larmes se transforment en étoile. J’arrive à Belleville, elle me dit : “au revoir”. Je vole.
M. B.

Elle est violente, la nostalgie là…

Eh bien ? Où sont mes éternels instants d’enfance ? Que sont devenus Hugo Délire, Fort Boyard avec Patrice Laffont, les émissions de Patrick Roix ? Que sont devenues les brocantes ensoleillées, où est Zidane qui place par deux fois un ballon frappé de la tête sous l’œil médusé de Claudio Taffarel et de Rivaldo ? Où sont les résumés des matchs de la Champion’s League ? Et la vraie musique, celle qui dénonçait, celle qui pleurait sous quelques sanglots majestueux de quelques violons accordés ?

Et où est ce rap underground, calme, aux relents de jazz qui faisaient saliver une jeunesse sans émeutes de banlieues ? Où est mon parking vide, ma station essence brûlée mais qui accueillait quand même quelques gamins esseulés, fantomatiquement surveillés par une maison hantée dont on nous contait l’histoire chaque soir.. Où est l’école maternelle et mes amours, la marguerite à la main (pas d’argent pour des roses) ?

Où sont les grands débats, Mitterrand, Jospin à la législative triomphante ? J’ai cru voir dans mes très jeunes années une ONU beaucoup plus interventionniste, j’ai vu de vraies démocraties où les marchés étaient régulés…

Où est Karen Cheryl, Passi, Pivot ? POURQUOI essayer d’arracher de nos âmes des souvenirs superbes qui sont en fait les mémorielles bouées qui font nos survies ?

 

M.B

Je suis déception

Je n’ai pas l’impression que la musique Française, tout comme l’élection présidentielle Française, ait un niveau particulièrement exigeant cette année. En musique comme en politique, on privilégie le populaire au profond, la reprise à la vraie création. Les Victoires de la Musique sacrent des compositeurs qui se contentent du trop peu, qui oublient l’ode poétique au profit de la comptine simpliste, excepté le cas de Benjamin Biolay, qui s’est détaché de tout ce petit milieu avec une certaine élégance, élégance qui le pousse à poser pour les Bazars de l’Hotel de Ville, à Paris, c’est dire..

 

On se moque de l’élection qu’on pastiche comme étant une compétition de personnes, d’ambitions. Comment s’en insurger lorsque ça nous semble aussi parfaitement le cas ? Comment blâmer lorsqu’on est soi-même déçus ? Les Français ne sont pas dupes et à part les petites minaudes des femmes de candidats qui croient que cette élection en est une historique (comme au temps du regretté Mitterrand..) et qui se trompent, plus personne n’y croit. Michel Rocard, François Bayrou ou encore le “fou” de Villepin le disent très bien : cette élection n’est pas au niveau.

Encore plus du côté de Nicolas Sarkozy, cet espèce de suiveur des dirigeants européens conservateurs n’ayant plus aucune personnalité politique, une âme vide qui a toujours été vide. Même sa Femme s’est vidée de sa substance, cette ancienne égérie rock’n'roll a aujourd’hui des allures de Margaret Thatcher sous LSD…

 

Mounir B.

Autopsie d’un meurtre

Il roule sans savoir précisément où il va. Sa conduite est aléatoire, comme sa vie. Son visage blême reflète une certaine angoisse. Il roule, et c’est déjà ça. Il  a pris la décision cette nuit. C’était dur, il a dû laisser des monceaux de souvenirs, des réminiscences de désirs enfouis ici et là dans le tiroir de sa mélancolie. Mais il a été obligé. Il ne voulait pas, non. Mais il s’est senti obligé.

 
C’est qu’il était amoureux. Amoureux fou, à en mourir, comme disait l’autre. Il imaginait avec elle un avenir de roman ou de film, très tendre, délicat, heureux. Dans la nuit noire la rage commence à posséder le jeune homme qui n’en a plus, d’avenir. C’est trop tard, il a commis l’irréparable. Et pourtant il était heureux. Mais la jalousie a ses raisons que la raison ne connaît pas.

 
C’était il y a quelques heures, dans une chambre d’hôtel modeste. Dans un coin paumé du 11ème, il voulait la retrouver, elle, son emblème. Et lui offrir des roses. Il a eu du mal à trouver l’endroit. Un réverbère illuminait de manière vacillante un bout de quartier qui était loin d’être chic. Tant pis, il voulait la voir, il aurait tué 4 canailles pour ça. Il est donc négligemment entré dans ce trou, et a demandé au maître des lieux de lui communiquer le numéro céleste qui allait l’emmener au cieux.

 
“- C’est au 23, deuxième étage, mais il me semble qu’elle n’est pas seule..
- Assurément, vous vous êtes trompé.”

Le gérant ne s’est pas trompé. Le teint livide, on a pu  voir les traits délicats du jeune homme  qui se sont soudainement affaissés. Et dire que  trente secondes avant, il était heureux. Avec la candeur s’est envolée l’innocence. Trois coups, dont un dans le bide. Avant de, mécaniquement, en faire de même pour la personnification vibrante de son idylle.

 
Les larmes sont inutiles : il est condamné.

 
M.B.

Cannes en hiver

Je me suis pris pour Jean-Louis Trintignant cette nuit. Je me suis vu jouer avec Catherine Deneuve sous la houlette d’un Roger Vadim, l’œil concentré, clope en bouche. Je me suis vu tourner « Et Dieu créa.. la Femme ! » dans le sud de la France, à Saint-Tropez, avant de sortir retrouver quelques starlettes, à quelques mois du Festival de Cannes fréquenté comme d’habitude par quelques cinéastes italiens, d’actrices sans rôles, de metteurs en scène obsédés et drogués. J’ai vu la plage où miroitaient quelques rayons d’un soleil accueillant en plein été. Saint-Tropez, Cannes, temples de la branchitude qui n’était pas touchée par la crise de la superficialité.

Le temps d’envoyer quelques  télégrammes, et j’allais ensuite chez une femme belle qui écouterait du mambo. Nous aurions parlé de la crise à Alger, du général vieillissant, nous en aurions parlé en douce, nous aurions ensuite programmé quelques notes de Gould, nous aurions dansé le charleston. Dans une salle décorée de quelques attentions inexorablement féminines, sentant le Chanel, là aussi, cliché d’une époque. Le temps d’un rêve.

Nous aurions ensuite pris la voiture, décapotable évidemment, une Renault ou une Citroën, nous aurions parcouru les routes du sud, dévalé les pistes, elle aurait son petit foulard et sa robe sur mesure. Je porterais mon costard cintré, une cravate trop courte comme  la  porte Belmondo dans « A bout de souffle », mais elle s’en foutrait. La nuit n’exige pas de dressing code.

Je n’aurais pas voulu la quitter, je le lui aurais dit, elle m’aurait mis un doigt délicat sur ma bouche au verbe  impétueux, ce verbe du refus. Elle m’a dit que le rêve était terminé, que l’on allait se revoir. Enfin, peut-être.

Zoé

Les librairies sont autant de temples éclairés par des savoirs antiques et contemporains. La solitude y est peut-être une condition essentielle pour trouver la rareté littéraire. Alors, nos regards se promènent et s’amusent devant ce spectacle amusant de livres tous aussi différents les uns que les autres. D’Emile Cioran à Philippe Sollers en passant par Antoine Blondin, les lettres et les mots fusent, déclenchant des rythmes lents et parfois plus nerveux. Outre le Nouveau Roman où rien de nouveau ne figure, place au génie de ces innombrables lignes, permettant parfois, pour les meilleurs, de construire peu à peu notre propre introspection.

 

 

C’est ainsi qu’Adam fit la rencontre d’une Vénus nommée Zoé. Elle avait l’air de sonder les étagères de cette gigantesque bibliothèque commerciale pour y trouver un auteur sombre mais romantique, d’après elle. Adam, qui était à sa portée, lui conseilla Musset. Ses « confessions d’un enfant du siècle » furent une ode au lyrisme un peu déçu, ce romantisme un peu déchu qui a fait vibrer nombre des héritiers de l’amour frustré. Les yeux rieurs, elle le taquina sur son apparence cynique. Il renchérit en disant qu’il ne fondait lui-même aucun espoir sur son époque mais, n’ayant aucun talent, il préférait garder ça pour lui-même. Ou peut-être écrire un film comme a pu le faire Audiard, Sautet ou encore Truffaut.

 

Ils oubliaient qu’ils se promenaient à travers des ouvrages sentant le délicat parfum de l’ancienneté, du trésor inaccessible, de l’histoire indicible. Une lueur d’émotion pudique brillait dans les yeux d’Adam, notamment quand il vit la jolie Zoé le dévisager avec un certain intérêt. A cet instant, il voulait quitter la Terre pour retrouver le 7^ème ciel. Il rit en pensant que du suicide au romantisme il n’y avait qu’un pas.

 

Les gens s’effacèrent lentement au profit de créatures sans visage. Seul le visage délicat de Zoé méritait toute son attention. Les reliures dorées des livres de la Pléiade dormaient paisiblement. Ce moment si contemporain faisait figure de génial paradoxe devant ces pages d’un autre temps. Il prit congé de la jeune femme, lui promettant qu’ils se reverraient. « Pas sûr ! », fit-elle remarquer, non sans malice.

 

Dehors, un rai de lumière éclatant présageait une journée rayonnante pour Adam.

 

M.B.